O desenhista de almas

Ele a encontrou em um bar no Centro da cidade. Era noite, não muito tarde, e ela estava tomando seu chopp quando foi abordada.

- Vem cá, você já foi desenhada por alguém?
- Não eu... eu nunca pra falar a verdade.
- Gostaria de te desenhar algum dia.
- Desenhe agora então, posso ver que você está com lápis e papel.
- É tem razão, estou com o material, mas não estou preparado.
- Mas você é ou não é um bom desenhista?
- Claro que sou!
- Então desenhe.
- Tudo bem.
- O que eu faço?
- Erga a cabeça, sorria e mantenha-se parada.

Ele pegou seu papel e seu lápis e com toda a calma do mundo começou seu trabalho. Com muito cuidado passava o lápis por sobre aquele papel branco e macio. Era como se ele não quisesse ferir o papel. De vez em quando usava a borracha, mas bem devagar para não deixar marcas. Estava cuidando de cada detalhe. Invariavelmente, fazia pose de quem estava tentando se lembrar de alguma coisa, parava, pensava, pensava e voltava sua concentração novamente ao ofício.

Após meia hora, ele entregou seu desenho. Ela analisou detalhadamente cada parte. Parou, secou uma lágrima teimosa que não parava de querer cair de seu olho avermelhado puxando para o castanho. No papel que pegou leu o seguinte:

“ Seu sorriso. Uma caixa de música em Madri Pérola, pronta para tocar os ouvidos de poucos privilegiados que ousem navegar pela imensidão vermelha de sua saborosa língua...

Olhos, olhos, olhos. Pequenas janelas abertas para sua alma delicada. Olhos que emitem uma luz castanha, que dão, ao mais desesperado dos mortais esperança de que dias felizes que estão por vir, assim que o cinza se for. For, seja. Seja cabelos bem enrolados, como um carretel de linha d’ouro, onde corre uma canção de amor.

Sua simples presença faz a vida brilhar. Seus gestos fazem a vida ter um sentido. Sua presença ilumina o mais sombrio dos lugares.”

Esse é o desenho mais lindo que alguém já fez de mim. – disse ela.